image

Tittade på gamla bilder från Indien igår. Andamanernas turkosa vatten ser (och var) visserligen paradisiskt men resan i sin helhet var hemsk. Jag var nitton eller tjugo år när jag och Jakob åkte iväg på vår luff. Var inte alls förberedd på allt elände och all fattigdom vi skulle se i norra Indien. Kände mig otrygg och rädd för männens blickar och tafsande. Blev sjuk efter någon vecka och var sjuk ända tills vi reste hem. Kom bara blod när jag gick på toaletten och ständiga magkramper. Jag tappade sju kilo på sex veckor. Min mamma var sjuk under den här tiden och jag borde kanske inte ha åkt hemifrån alls när jag ändå kände mig så knuten till hemmet. Hemlängtan var fruktansvärd.

Minns hur vi satt på stranden när det blivit mörkt och pratade om Kalvträsk och Stenträsk med längtan i rösten och hur jag mest av allt ville svänga in på mormors snötäckta gård med bilen. Och så tittade jag upp på stjärnhimmeln och tänkte att det i alla fall var samma stjärnor som mormor ser från sitt fönster.

Känslan när jag kom hem från Indien var att jag avskydde landet. Ja, eller egentligen fattigdomen, aggressiviteten, kvinnosynen. Jag kunde knappt se allt det fantastiska som också fanns – för jag hade mått så dåligt under tiden jag var där. Jag var nog helt enkelt inte riktigt mogen för resan när jag var 20 år.

Men då förstod jag inte det – då trodde jag att det handlade om att jag bara inte passade för äventyr och resor. Någonsin. Att det bästa vore att hålla sig hemma för gott. Men på min Kenyaresa i april blev jag verkligen omvänd. Jag älskar äventyr. Och jag klarar av det. Och jag vill uppleva fler.

Nu har det gått några år och nu älskar jag Indien och vi kommer att resa tillbaka. Och då tar vi med oss våra barn. Den här gången gör vi om och gör bättre.