I sovalkoven på mormors vind fanns en tapet översållad med rosenknoppar och ett snedtak man knappt rymdes att stå upprätt under. I bokhyllan som hängde på väggen stod en rad med flickböcker. Dessa läste jag vid tio års ålder. Och kanske var det där intresset grundlades. Intresset för vippiga femtiotalskjolar, blusar med puffärm och kappor med bra snurr i. Och inte minst livet på landet och husmorssysslor. När min moster och mammas gamla flickböcker var utlästa köpte jag fler på loppis. Fyllde tillslut en hel flyttkartong med berättelser om Flickorna på Solön, Lotta i klistret, Anna-Maria på kollo och Ingrid på cirkusäventyr.

Det var något med stämningen i böckerna och hur de fick mig att känna mig. Som att allt var tillåtet. Allt som jag gillade att göra men som var töntigt att göra om man var tonårstjej. Hos mormor fick jag leva ut det. Rensa hjortron och plocka med saftflaskorna och syltburkarna i jordkällaren under köksgolvet. Låna mormors volangprydda förkläde och äta sju sorters kakor klockan halv tre varje eftermiddag. Hjälpa mormor att dra lakanen innan mangling och duka på en prydligt struken duk.

Allt det där har jag försökt återskapa i mitt eget hem och vuxenliv. Omsorgen om de små detaljerna. Och stämningen de sätter. Småkakorna. Spetsduken. De skira kopparna. Ängsblommebuketten. Det rena förklädet och den där rejäla känslan från flickböckerna. Men också från mormor. Som aldrig var rädd för att säga ett sanningens ord, hugga i och slita ont. Som kunde ro ut nät och göra upp eld precis lika gärna som hon bakade drömmar och manglade lakan.

Intresset för flickböckerna svalnade så småningom. I takt med att jag som vuxen kan lajva ett liv som liknar det i böckerna. Och såklart välja bort de sämre, omoderna och unkna sidorna.

Men igår när jag besökte pappa hittade jag några av flickböckerna stående i en bokhylla i lekstugan. Och jag tog med mig dem hem. För jag tror banne mig att det är dags för en ny flickbokssommar!

Åska i örat och näsan i en bok