Vaknar upp i stugan. En ruggig, dimmig första augusti. Fjorton grader ute och regnet känns som om det kom från en blomspruta. Jag gör eld i spisen, tänder ljus och dricker morgonens första kopp kaffe samtidigt som Ulf utmanar mig i memory.

Igår åkte min syster och flickorna hem och nu är det bara jag och barnen kvar här. Vanligtvis brukar det kännas skönt att få några egna dagar på slutet. Men den här gången kände jag mig mest övergiven och gick runt och grät när de åkt. Samlade ihop flickornas teckningar, tekoppar och hittade små spår som de lämnat. Lappar de skrivit till varandra och konstverk som tejpats upp på väggarna. Sedan plockade jag lite på gården. Knöt ner hängmattan, samlade ihop svärden och parkerade cyklarna i förrådet. Drog upp båten och släppte luften ur flytkrokodilen. Kära, bitterljuva små bestyr som påminner om allt roligt vi har haft ihop.

Jag har fått spendera en hel månad med flickorna och Anna i sommar och tänker på att jag nu inte får se dem igen förrän till höstlovet. Och att det dröjer ett år till vi får fira sommarlov tillsammans i stugan igen. Det är det jobbiga med sommaren, med födelsedagar och stora högtider. Alltid vetskapen om att det dröjer ett år till nästa gång – och vem vet vad som hinner hända tills dess? Usch, blir så vemodig av den tanken. Vemodig men också lite rädd.